Textes
Guy Oberson Lumière - de craie noire et de chaux vive - exposition du 11 juin au 9 juillet
Au premier regard sur ces portraits, il se peut fort bien que vous deviez baisser un instant les yeux pour reprendre votre souffle. Il y a dans les œuvres de Guy Oberson une puissance qui demande au moins une respiration pour être assimilée. Les yeux des portraits, au contraire, même s'ils semblent parfois crevés de tous ces traits tracés à la pierre noire, ces regards entrent en vous sans pudeur ; ils vous pénètrent, vous prennent au piège, vous immobilisent. Ce n'est qu'après ce souffle au cœur, quand la raison qui vous a brièvement quitté vous revient et que vous êtes en mesure de comprendre le vertige qui vous a saisi que les mots se pressent à nouveau dans votre tête. Mais les mots n'expliqueront rien ; ils ne feront que vous confronter à une liste d'affirmations qui se contredisent elles-mêmes : Ces yeux martyrisés qui ne vous fixent même pas, vous les sentez pourtant encore vous brûler à l'intérieur. Ces visages dessinés et redessinés à grands traits jusqu'à l'obsession, griffés par les doigts du peintre, ces portraits dont les traits s'effondrent sur eux-mêmes pour converger, à l'endroit où devrait se trouver la bouche, vers un noir profond, ces figures effondrées vous donnent pourtant un sentiment de vitalité cannibale. Même si la lumière provient de l'arrière-fond, éclaire les modèles à contre-jour, toute la luminosité des œuvres vient cependant de leur centre, là ou le trait à la pierre noire est le plus lourd, le plus épais, le plus appuyé, là où brillent un regard jubilatoire et des dents carnassières. Alors, vous hésitez à comprendre : ces portraits sont-ils le reflet d'une souffrance ou d'une jubilation intense ? Représentent-ils réellement des personnes, ou voyez-vous plutôt, dans ces clairs-obscurs rayés et griffés de longs traits verticaux, quelque chose comme l'univers de leur créateur ? Ce doit être cela : en effet, ni dans ses portraits en contours, ni dans ceux en volume, Guy Oberson ne cherche réellement à retranscrire la réalité : les portraits en contours (série de petits formats) sont des prises de notes émotionnelles qui traduisent de façon directe et nerveuse une observation brève*. S'il y a traduction, il y a interprétation de la réalité, et donc vous contemplez un dessin qui ne montre pas la réalité mais le reflet intérieur de celle-ci. Quant aux grands portraits en volume, ces portraits qui, bien que solidement cloués contre le mur, semblent vous épingler, vous, lorsque vous les regardez, ces visages dessinés en volumes, en creux, en ombres, en traits cicatriciels, en marque de griffes et d'ongles, ils échappent eux aussi à la matérialité des modèles ; ils les transcendent, se révoltent et se cabrent jusqu'à ne plus montrer que la réalité de l'artiste, à travers des traits jaillis tout droit de son univers intime et intense, alors même qu'une personne réelle leur a servi de squelette plutôt que de modèle. Regardez le visage d'un inconnu dans la rue : vous lui reconnaîtrez une réalité parce que ce visage est mobile, nerveux, vivace. Les visages immobiles et inexpressifs disparaissent de votre souvenir à peine rencontré. Les portraits de Guy Oberson, même s'ils ne traduisent pas la réalité des traits de leurs modèles, puisque l'artiste cherche justement à éviter le piège de cette réalité, ces portraits sont plus profondément réels que s'ils cherchaient simplement à retranscrire l'extérieur. Peut-être parce qu'ils sont mobiles et vivaces ; sûrement parce que ce qu'ils montrent, c'est l'âme de leur créateur, et la vôtre. Nicolas Couchepin * Les citations en italique sont de l'artiste. Des portraits de Guy Oberson Ou « Arracher la figure au figuratif » (Deleuze). L'accueil est sympathique, les manières de l'homme sont d'une grande douceur. Mais les modèles qui ont eu l'imprudence de s'asseoir dans son atelier sont tous portés disparus. Vous ne reconnaîtrez pas les corps. C'est pour ça qu'il préfère peindre d'après photos. Petite précaution d'assassin. Je sais comment sa main tient la craie. Quand dans le secret de l'atelier il lacère, déchire, suit le sillon d'une ride, cette esquisse qui indique la voie au scalpel, couper ici, creuser, creuser jusqu'à toucher l'os, et gratter encore, sortir la matière, accumuler les couches… Sombre miracle des traits qui se superposent en orifices, en percées, quand l'artiste pèse contre le corps, contre la chair qu'il fouille. Son couteau de nuit taille en éclairs. Ouvrir la peau – mais coudre la bouche, attentivement coudre la bouche, la sceller en points serrés, et crever les yeux, bien sûr. Saisir l'essentiel, la voix sans les mots, saisir le tremblement étouffé des cordes vocales, et dévoiler le regard qui brûle loin derrière l'iris, derrière la pupille. Arracher le reste, arracher l'inutile et puis laver, laver encore, délaver jusqu'à dissoudre. Craie noire, chaux vive. Lui y laisse des ongles, brûlés par le papier, et beaucoup de soi. Il se recule souvent, pour échapper à l'œuvre en fusion, mais en vain : les portraits qu'il trace sont toujours un peu ceux de son propre visage. L'autre y perd son être. Reste un goût de fer, peut-être, dans la bouche du peintre. Rien de volontaire ou de recherché, juste une conséquence. Et reste la trace, sa main. Dans l'épaisseur du papier, elle a creusé des profondeurs de tombeau – mais la trame du suaire palpite, habitée, la trame vibre. Car ce n'est pas une empreinte qui s'est posée là. C'est le frémissement d'un corps. La beauté, la douleur, la fureur, l'étonnante douceur, parfois, d'une présence. Il faut que le démiurge soit meurtrier, pour nous livrer ainsi l'électricité de la vie. Pascal Janovjak |
Guy Oberson
Exposition:
juin - juillet 2006 |